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Por El Sastre
Ya roza los 50 y le pesan demasiado. Calvo, cara de palo y esa mala hostia que da la vida malgastada. A Puri, “la Gorda”, no la quiere ni ver, pero no la puede dejar. Ya no es hora. ¿Y las niñas? Susana no le habla, Raquel se quiere ir de casa y Noelia, la pequeña, está todo el día amorrada a un chavalito con el pelo muy corto y las manos muy largas. “Aún se la follará, el muy cabrón”, rumia siempre para sus adentros. Pero Amadeo no para mucho en casa. Se agarra al volante del taxi, enchufa la radio y deja pasar las horas como quien camina confiado a la nada. De todo sabe, de todo opina. Y casi nada le gusta. ¿Los políticos? Unos chorizos. ¿La policía? Siempre llega tarde. ¿El tráfico? Jodido. ¿La ciudad? Una mierda. Así lo ve Amadeo Martillo. En el taxi, todo tiene sentido. Fuera, quizás hace demasiado frío.
La viñeta que ilustra este comentario pertenece a la novela gráfica "Mataría por ella", de la serie "Sin City". Su autor es Frank Miller. No necesita presentaciones.
The Cars - Drive.mp3
Talking Heads - Road To Nowhere.mp3
The Who - Early Morning Cold Taxi.mp3
Por Safo
La obra en sí puede no apasionar, pero ¿cómo no rendirse la seductora escena de su proceso de creación, de su nacimiento, de su origen, de su porqué? Un año más viajaba por lo entresijos del progreso. Un año más ahí plantada, frente a los cuarentaidós bocetos del Guernica. El tiempo parado y mi mente absorbiendo. Voces y ecos, luces y reflejos retozaban indolentes en mi profunda abstracción. Soñaba. La voz ronca de un adolescente me devolvió a los pasillos del Reina Sofía. No tenía más de catorce años. “Safo”, me decía, “eres tú ¿verdad? He leído tus poemas, tus ensayos, he leído Idearia, pero sigo sin entender. Temo que el conocimiento no esté hecho para mí, que mi mente sea demasiado pequeña, no sé, o demasiado simple como para alcanzar la complejidad. Safo, por favor, enséñame. Enséñame Safo, enséñame a pensar”. Sus ojos negros se movían a un lado y a otro frenéticamente. Estaba desesperado. “¿Cómo te llamas?”, pregunté tratando de calmarlo. “Enrico. Como Enrico Fermi, pero no soy físico”. Sonreí. “Serás entonces Enrico Fubini, el esteta”, bromeé. “Tampoco. La verdad es que no soy nada todavía... ¡Pero quiero saber! Cuéntame, por favor, dime todo lo que sabes sobre la Sábana de las Respuestas. Enséñame a pensar”. No pude evitar verme reflejada en aquel muchacho veinte años atrás. Su curiosidad, su energía, su pasión. “Bien, Enrico, te enseñaré. Pero antes de aprender a pensar debes aprender a aprender ¿estás de acuerdo?”. Enrico asintió. “Nos veremos los viernes a las cuatro de la tarde”. “Vale, pero ¿Dónde? ¿En el parque?”. “No, Enrico, el parque es para descansar, ¿tomas café?”. “Alguna vez...”. “Bien”, concluí, “tomaremos café los viernes”.
Un campo de color de Mark Rothko, uno de nuestros favoritos.
Delicadas impresiones de lunas y faunos...
Debussy - Prélude à l'après-midi d'un faune.mp3
Debussy – Clair de lune.mp3
Por Rafita de la Olla
Por fin de vuelta. ¡Hasta los güevos de la playa! Me he quemao, casi me ahogo, la arena... Hay tías en pelotas, cierto, pero de lo más estirao. Encima no hay internet en ningún sitio. Aquél de la banda ancha poco más y me da por el culo, será cabrón. Pero no se fue de vacío, no, le clavé unas tijeras en la espalda y salí corriendo. Creo que sobrevivirá. No sé por qué la gente se va tanto de vacaciones, con lo bien que se está en casa. Hay de todo, uno puede ser autosuficiente. Por ejemplo, ¿aquel grano en la espalda que no podía meterle mano? Con las pinzas de freír ha salido todo todito. Tenía tres cabezas como un dragón, una explosión en tres tiempos. Uhmm. Me ha recordado a aquél del escroto. ¡Dios, eso sí que era una fuente! Estamos hablando nada más y nada menos que de cinco depósitos. Cosa seria. El primero salió tímidamente, sólido y educado como una espinilla. Le siguió un latigazo de pus guerrero, incisivo, combativo. Material semiblando y viscoso. Una ligera presión sacó otra espinilla del foso, seguida de un espasmo de sangre sucia, barro seco. Y cuando parecía que nada más podía salir de la mina...¡zas! Saltó el quiste. Una roca dura, una formación basáltica, una astilla rabiosa ¡Qué grano el de aquel día!
La asquerosa imagen que ilustra este post es del reconocido fotógrafo publicitario Tom Feiler (vía Mira y Calla).
Furia contra los granos...
Rage Against The Machine - Killing In The Name Of.mp3
Rage Against The Machine - Fuck The Police mp3
Por C. de la Vega
Aquí hay bussiness. Eso pensé. Ecologetas, punkis, madaleneros… Todos de acampada. Seguro que hay necesidad de un poquito de costo rico, que tengo un par de pedruscos que como no los coloque se me van a secar. Pues que me fui al Puente de Piedra a hacer negocio. Bajé por el de Hierro, respiré hondo y allí me planté. Estaban todos sentados, esperando. “Coleguita, tengo chocolate, del bueno, a 20 euros…”. Me miraron con cara de póker. “Oye tío, que no es el sitio ni el momento. Aquí estamos para otra cosa”, me dijo uno que ya peinaba canas. ¿No es el sitio? La verdad es que casi nadie fumaba y el que lo hacía ya tenía sus provisiones. La he vuelto a cagar. Pues si no coloco el tate, a ver si me hago a alguna chavalita, que con este calor... Me acerqué a una y le dije: “Qué, a tomar el sol, ¿no? ¿Te pongo cremita? ”. Me miró como si fuera un marciano. “Que te pires. ¿De qué vas?”, me gruñó. Bueno, bueno, no es para tanto. En éstas, empieza a haber movimiento y veo a unos tíos de azul. ¡¡¡Ostia, la pasma!!! ¡¡¡Que me requisan el material!!! Di media vuelta y me fui cagando leches hacia los matorrales. ¡¡¡Zassss!!! Me metí un viaje con una rama que me dejo zumbao. Iba tan grogui que empecé a correr sin saber a dónde y… ¡¡¡Plooooof!!! Al agua. Cago’n la puta. El costo a tomar por culo. Me levanté como pude y me escondí detrás de un árbol a ver si escampaba. Qué putada. Mierda de ciudad.
Desde “La caja de los hilos” queremos aplaudir el esfuerzo de los ecologistas que han permanecido toda esta semana acampados en el Puente de Piedra para defender un Ebro vivo. La foto es de Primo y hay más información en Desde el Sekano o en puentedepiedra.
Billy Joel - River Of Dreams.mp3
Neil Young - Down By The River.mp3
Por El SastreDentro de la Bienal de las Artes de la Imagen de Zaragoza, Tomás Lobo nos invita a descubrir a uno de los maestros de la fotografía contemporánea.“Es curioso ver la reacción del público ante la pesadilla. Interés morboso, sorpresa desencajada, risa nerviosa, terremoto estomacal… Incluso hay quien prefiere esperar en la puerta después de haber visto media docena de ventanas del horror y no haber podido contemplar ni una más. Así es Joel Peter Witkin. La muerte, el sexo, lo grotesco, lo inhumano, el dolor. Es la búsqueda del otro, de lo diferente. Cadáveres mutilados, tullidos, animales desmembrados y crucificados, mujeres barbudas, hermafroditas hiperbólicas... Una parada de los monstruos, que salen de su escondrijo para reivindicar su existencia. No obstante y quizá ése es el mérito, entre tanta pesadilla siempre aparece una pequeña luz. Puede que sea en una mirada o en una sonrisa. No sé. Pero esas instantáneas esconden algo. Es el milagro de Witkin, siempre polémico por su capacidad de construir escenas con un efecto devastador en quien observa. Al uso magistral del blanco y negro, suma numerosas referencias artísticas, desde El Bosco, posiblemente su influencia más evidente, hasta los maestros del barroco, como Caravaggio y Velázquez. Controversias aparte, Witkin ofrece un interesante espacio de reflexión, un grito de protesta ante una sociedad de consumo subyugada ante lo bello (o ante cierta versión de lo bello). Witkin explora la angustia desconocida. Aunque duela”.La exposición de Joel Peter Witkin se puede visitar hasta el próximo 19 de agosto en el Torreón Fortea. Para conocer más su trabajo, podéis recurrir a algunos interesantes catálogos en Internet, como los de Zone Zero o Edelman Gallery. Arriba, la "Mujer pájaro".
Carl Orff - Carmina Burana - O Fortuna.mp3Carl Orff - Carmina Burana - Part I.mp3Carl Orff - Carmina Burana - Part II.mp3Carl Orff - Carmina Burana - Part III.mp3
Por Safo
Ya es la segunda vez que me reprochan que, al hablar de la belleza en las palabras, nunca considero las más vulgares ¿Acaso no tienen el mismo derecho? No. Me explico. Primero dejar claro que con "vulgar" no quiero decir otra cosa que "comúnmente usado". Bien. Sólo se me ocurren dos maneras por las que una palabra pueda ser bella. Puede que lo sea por su sonido, por la música que acompaña inevitablemente a su pronunciación o puede que lo sea por el significado que contiene. Llamémoslas belleza lírica y semántica para diferenciarlas. Independientemente de si fue bella o no, lo que le sucede a la palabra vulgar tiene algo que ver con algunas de las viejas canciones de los Beatles, las hemos escuchado tantas veces que somos incapaces de reconocer su belleza. Como la música mundana, ésa que producen los siete planetas al girar y que el cansancio no nos deja ya escuchar, la posible belleza lírica de la palabra queda oscurecida tras el hastío del uso. Así, la primera vía, la lírica, hacia la belleza para la palabra vulgar si no muerta queda, al menos, anestesiada. También pasa que la palabra, como organismo vivo, va absorbiendo los diferentes significados que cada hablante le otorga. Las palabras más comunes se llenan y se dan de sí como zapatos usados. Cargadas de matices contrarios, engordan hacia una indeterminación semántica. Terminan vacías y por tanto tampoco son candidatas a participar de la belleza. Por todo esto, aunque en La caja de los hilos ambas, belleza y vulgaridad, son clientes fijas, rara vez coinciden.
Los zapatos los encontramos en el trastero de Helena Santolaya. Recuerda aquellas palabras...
Bee Gees - Words.mp3
Por Cuca GuillénEstaba el viernes con Pitusa en la Kupela tomando una tapita a eso de las una. Me estaba contando que iba volada, que se bebía el rosadito y se iba a casa. A las tres llegaba Claudio, el chofer que se la lleva al chalé de Cadaqués con los niños a pasar el mes de agosto. “Chica, tranquila, espera que me tome el vino”, dije con media loncha de jabugo en la boca. “Que me voy, que tengo que hacerles la maleta a los críos. Mua, mua”, me respondió lanzándome dos besos desde la puerta. Y ahí me quedé, con mi jabugo y más sola que la una. En ésas salí de la Kupela y me quedé mirando el palacio de Montemuzo. Dany Leriche. Algo me comentó Paquito, mi peluquero, que es un poco mariquita y que siempre está de saraos por ahí. “Cuca, pásate por Montemuzo que hay una exposición que es cosa fina. Mujeres, mujeres. Rotundas, sublimes, fashion… Y con un punto clásico, así como casi renacentista que me priva. Además, parece que se ríen de los hombres, como que entre ellas se apañan. ¿Sabes? Deliciosas. Te acompaño cuando quieras”, me gritó hace dos días. Pues, oyes, que ya que estamos, voy a ver qué tal. Subo las escaleritas, cruzo la puerta de cristal, entro y… Oyes, oyes, oyes… ¡¡¡Que están como Dios las trajo al mundo!!! Y encima aquí sólo está el de la puerta. Qué cosas. Pero ya que estoy, me meto… Si me viera don Alejandro, el párroco de santa Engracia... Kerstin & Inga… ¡¡¡Si hay una abuela en cueros!!! Lo que hay que ver… Issabelle y Dominique. Dicen que si te acercas y te alejas y miras fijamente ves no sé qué. Estuve diez minutos intentando pillarlo y nada. Había una encima de una rueda, y una madre (un poco pasadita de peso) con su hija y otra… ¡¡¡Crucificada al revés!!! Uy ésas, qué cuerpazos, y parece que sin pasar por el quirófano. Ay, madre… Bueno, que me voy. Que como me pillen aquí, a ver cómo lo explico. Ya hablaré yo con Paquito…La muestra de la fotógrafa francesa Dany Leriche se puede visitar hasta el próximo 19 de agosto en el palacio de Montemuzo de Zaragoza. La mayoría de las obras forman parte de las series “Les Filles de Ripa” y “Portraits sous influence”, que también se pueden disfrutar en la web de la artista.
Pink Martini - Never On Sunday.mp3
Al Tijuana & His Jewish Brass - Never On Sunday.mp3
Margie Brandon - Never On Sunday.mp3
